Solo NIARE

Il est 8 h30, je me réveille après une nuit très agitée pleine de rêves que la mémoire n’a pas pu garder. Pourtant j’aurais voulu me refaire le film que mon subconscient a tiré de ce premier jour d’arrivée dans le pays de Nana Boigny. Je n’ai pas l’impression d’avoir bien dormi. La faute est bien loin de venir de cette bonne chaleur moite atténuée par un bruyant climatiseur 2 chevaux qui perce un carré d’un pan du mur de ma chambre d’hôtel. J’ai encore envie de retourner dans ce grand lit que je partage avec un autre blogueur. Le cocorico perçant d’un coq se fait entendre, la lueur qui se fraie entre les persiennes et l’heure sur l’écran tactile de mon smartphone m’indique que la nuit est finie. Tous les signes concordent vers le même message : « Solo, lève-toi, c’est le matin ! »

Sur la pointe des pieds, je descends discrètement du lit et me faufile dans les toilettes pour une douche rapide et quelques coups de brosse à dents, le rituel du matin. Je me hâte de trouver un bermuda et un tee-shirt pour être à temps pour le petit-déjeuner en groupe prévu à 9 heures. Mais bizarrement, mon colloc, lui, dort d’un sommeil tranquille, pénard. Soudainement quelque chose me vient en tête, je sors mon smartphone de ma poche, active son écran : 8 h47, plus que 13 minutes pour retrouver les autres. Avec les impressions, c’est souvent les premières qui s’impriment très solidement dans le temps et je ne comptais pas en laisser une mauvaise auprès de 80 blogueurs d’une plateforme qui est à plus d’un million de visiteurs. Des blogueurs qui en salivent, prêts à bondir sur n’importe quel sujet pour les esquisser dans leur billet quotidien. Pour une pub, quelqu’un qui voudrait s’en faire une bonne ou une très salissante, l’hôtel Tereso est l’endroit le mieux indiqué pour les 10 jours à venir.

J’hésite entre inviter mon voisin à se lever pour ne pas aussi être en retard et le laisser se remettre du long voyage qui a été aussi le sien du Niger à Abidjan.

Devant le perron de ma chambre, à un jet de pierre, une plage qui n’a rien à envier à celles que vendent les voyagistes sur les plaquettes en papier glacé. Elle donne sur une mer très agitée. Des vagues rugissantes se suivent les unes après les autres et viennent mourir sur le sable fin en livrant leur écume. Cette mer me tente, mais j’entends ce compte à rebours qui me presse pour le chapiteau qui fait office de restaurant sous d’élégants cocotiers dandinant au gré du vent. Je dépasse une piscine qui me nargue avec son eau limpide. Mais, je préfère courir vers le chapiteau et me trouve une place. Personne ! Je suis le premier. J’active une nouvelle fois l’écran tactile de mon Smartphone : 9 heures, même pas une trace de cuistot. « Comment se fait-il ? » me dis-je.
« Le décalage horaire, Solo, t’as pas eu le réflexe de mettre ta montre à l’heure de Grand-Bassam »
Je venais donc de gagner deux heures de plus pour ma journée. Je tourne aussitôt mon regard vers la piscine qui vient de comprendre que son charme n’a pas été vain. Plouf!

@SoloNiare

En visite dans l’enceinte d’un très grand musée parisien, mes pas se font nonchalants entre les allées d’une magnifique salle d’exposition. Les raisons de cette lenteur ne sont pas à chercher loin, des œuvres muséales sur le bassin du fleuve Congo m’ont attiré là avec Alfred, lui aussi venu de sa Normandie natale pour les mêmes raisons. Il porte une petite veste slim sombre sur une chemise bleu ciel et une cravate fine. Je suis également habillé de la même façon et nous prenons notre temps devant le pittoresque des œuvres exposées, témoins d’une civilisation multi séculaire d’une période méconnue de l’histoire africaine.

Nous baignons dans la pénombre d’une étrange scénographie dans laquelle trônent sur des socles sous vitrine des vestiges de peuples bantou et bamiléké. Un dispositif discret de faisceaux les éclaire de ses spots lumineux. Les légendes sont claires et précises, cependant je fais le guide pour Alfred qui ne tarit pas de questions. Nous bouclons  le tour de l’exposition, immensément satisfaits en ayant pris note sur note.

Dans le hall avant la sortie, une petite halte s’impose logiquement à nous, le temps d’échanger quelques avis à chaud. Ces moments où, plein de DIF (Dilatation intérieure de fierté), tu te dis avoir fait truc important, celui de t’être nourri de savoir qui te rendra moins bête.

Absorbés par nos échanges, nous ne prêtons pas vraiment attention à la scène qui se joue, une très grande femme, de type occidental, nous dépasse se dirigeant vers la salle d’exposition suivante. A 20 mètres environ, elle croise une autre dame, la cinquantaine, une Blanche également, arrivant précipitamment vers elle, l’air très préoccupé.

– Savez-vous où se trouvent les toilettes, svp ? demande l’inquiète.
– Demandez au vigile là-bas ! répond sans hésitation la girafe en pointant son doigt vers Alfred et moi.
Celle-ci nous rejoint aussitôt à pas rapides et s’adresse illico à moi très poliment, sans même regarder Alfred.
– Monsieur le vigile les toilettes, svp ?

A mon tour, très naturellement, je lui indique la direction des toilettes que j’avais aperçues tout près des marches donnant sur le niveau 1. Elle me remercie et  s’engouffre aussitôt dans le compartiment réservé aux femmes avant de claquer la porte derrière elle.

Les minutes qui suivent sont très pesantes. Le fond sonore de la climatisation qui était jusque-là inaudible se fit très bruyant. Ma gêne était visible. Je suis longtemps resté absorbé dans une série de questionnements, que j’abordais ponctuellement au cours de la journée avec Alfred qui ne semblait pas vraiment comprendre cette obsession.

Les stéréotypes ! Cette imagerie fabriquée par la société qui impose à l’esprit paresseux et consentant, qu’être noir et porter un costume cravate implique forcément un seul et unique boulot : gardiennage.

Il faut le vivre pour le comprendre,  et pour ceux qui dégainent le « Oui, mais tu vois le racisme partout, toi ! » la leçon de mon vécu n’est pas encore suffisante. Cependant, mes mélanines plus foncées que celles de mon clone d’ami, Alfred, ont suffi pour faire la différence.

Cette différence qui fait que l’on conçoive qu’un Blanc en costume ressemble à tout sauf à un vigile, tandis qu’un Noir en costume ressemble à un vigile sauf à tout.

@SoloNiare

Entrer dans le secret de ces étranges combinaisons lexicales qui se glissent dans les conversations de rue des quartiers africains. De quoi dresser les cheveux sur la tête du toubab qui cherche son chemin et qui, interloqué et hésitant pour ne pas froisser son interlocuteur, demande : « Vous dites, svp ? ». Pourtant, il a bien entendu, cependant il ne saisit pas le nouveau sens de ce mot initialement sien et qui se présente autrement à lui sous les effets de la marmelade linguistique locale.
Trouvez-en quelques clés ci-après.

Toubabou / Toubab :

C’est-à-dire : Blanc
Exemple : Toubabu, toubabou ! interpellent amicalement les enfants dans la rue.

Application : s’habituer à être défini en premier lieu par sa couleur. Problème de confort existentiel que les Noirs connaissent bien. Là c’est le tour du toubab de s’y frotter… à une échelle toute faible.

Bouffer :

C’est-à-dire : détourner l’argent

Exemple : déclinaison possible du verbe à toutes les personnes (singulier et pluriel)
Application : s’attendre à ceux que inviter ses collègues au restaurant par un «on va bouffer» à la cantonade soit mal compris. Ce sera pris pour une vraie invitation. Vous êtes prévenus !

A Bientôt

@SoloNiare

Encore quelques trouvailles africaines vachement plus tordantes les unes que les autres de la langue française. Il faut une fois encore rappeler que la démarche ne consiste pas à dénaturer le français, mais d’en faciliter la compréhension à la sauce subsaharienne.
Bonne fête de 20 mars, journée internationale de la Francophonie.

Conteneur :
C’est à dire : ex- boîte de fret maritime reconverti en petit commerce

Exemple : pour gagner le pain, il faut prendre devant, au conteneur

Application :
Version boutique (cool et pratique),
Version restaurant (sombre et chaud),
Version prison (l’horreur dans des zones très éloignées de la capitale).

Demander la route :
C’est à dire : préparer son interlocuteur au départ.

Exemple : C’est une bonne soirée, mais il est tard, je vais vous demander la route.

Application : Si on vous demande la route, inutile d’expliquer le chemin… Il est tard et il veut surtout aller dormir plutôt que de vous écouter encore.

Tablier :
C’est-à-dire : petit tréteau sur le bord du goudron

Exemple : C’est ici que j’ai établi comme tablier
Application : Avoir un tablier, c’est déjà s’établir (nota le notable).

Jus : C’est-à-dire : soda, le plus souvent sucré et gazeux

Exemple : Coca Cola (US), Fanta (US), Sprite (US), Guini (Local),…
Application : Le plus conseillé demeure quand même de vider son contenu dans l’estomac

A très bientôt pour la suite

@SoloNiare

Allons à la découverte de quelques mots et expressions insolites habilement insérés dans le quotidien du parler français dans certains pays d’Afrique. Bien qu’elles ne répondent pas à une logique précise, leur étymologie reste tout de même très surprenante. D’où l’objet de cette petite série accompagnée d’illustrations.
Quelques exemples venant de Guinée-Conakry.

A vos zygomatiques !

Coster : tirer de accoster

C’est-à-dire : garer sa voiture au bord de la route comme des marins qui accostent un navire.
Exemple : Je me costerai dans le noir pour me cacher des bandits

Onomatopées diverses :

C’est-à-dire : Dèh, wallaï, hè, hô, hî, hon, go, n’gnè, kah, iyo…
Exemple : Wallaï, aujourd’hui là, il fait chaud, dèh ! Si ça continue comme ça, je vais aller à la plage, go !
Application : à utiliser pour la ponctuation et le renforcement du propos… avec modération tout de même, sous risque de devenir absolument incompréhensible. Sauf si vous voulez faire carrière dans la doublure des voix dans des films de Jackie Chang.

Ça va un peu !
C’est-à-dire : ça va doucement (et pas forcément sûrement)

Exemple :
Individu n°1 : comment ça va ?
Individu n°2 : ça va un peu…

Application : ça va un peu… surtout, il n’y a pas l’argent (phrase rituelle des soldats lors des barrages de nuit… Prévoir un peu de temps pour négocier ou un peu de monnaie pour partir vite).

A très bientôt pour la suite.

@SoloNiare

Voici une infographie qui montre à quel point certains dictateurs ont été de véritables monstres pour l’humanité. En prenant une goutte pour un million de morts dans cette représentation, ils devraient tous être passibles de crimes contre l’humanité, ces génocidaires en puissance.

Un classement à faire froid dans le dos.

Source : https://goo.gl/wFeJ27

Mano Malozé était le sobriquet d’un vieux tirailleur sénégalais de la seconde guerre mondiale. Il avait hérité de ce surnom durant la campagne contre les troupes nazis et aimait en parler en boucle entre deux noix de kola qu’il arrivait à peine à croquer. A voir l’état de ses chicots restants, on pouvait aisément s’imaginer qu’ils avaient été mis à rude épreuve par le temps. Siné Boplani, de son vrai nom, avait 20 ans en 1943 lorsqu’on l’enrôla de force dans son village subsaharien et l’achemina vers la Casamance pour un pré service militaire qu’il complétera finalement lors du grand rassemblement des tirailleurs sénégalais dans le camp de transit de Thiaroye, dans la banlieue de Dakar.

Il ne manquait pas d’anecdotes tordantes sur son passage en France. Les gens de son village en raffolaient et n’avaient de cesse de lui demander de le leur raconter. Mano Malozé avait acquis un don de conteur extraordinaire avec le temps et savait rendre captivant ces récits en y insérant toujours quelques expressions françaises méconnues des villageois. Le degré d’alphabétisme qu’il avait acquis de son service militaire l’avait hissé au même rang que les premiers scolarisés de sa région. Et donc très souvent, il se la jouait intello et en avait gardé des mécanismes qui suscitaient, à chaque fois, d’énormes éclats de rire. C’était le spectacle comique que tout le monde s’arrachait quand il s’y mettait.

Pendant la guerre, la première procédure de cantonnement du bataillon de tirailleurs de Mano Malozé fut pour lui une expérience mémorable. Un moment qu’il narre dans ses détails les plus précis. Ce jour, quelque part vers Toulon, l’intendance générale de la base militaire procédait à l’appel des soldats pour les répartir dans leurs dortoirs respectifs. Chaque soldat se voyait ainsi orienter vers un numéro de bâtiment correspondant à son origine. Cette répartition commença, à tout Seigneur, tout honneur, par les soldats français. Ainsi, parmi les Paul Dupont, Jean-François, Bertrand Bardou et assimilés, Mano Malozé eut la grande surprise d’entendre son nom, Siné Boplani, cité pour rejoindre le même bâtiment que les soldats blancs. Il ramassa ses affaires avec un petit sourire narquois au coin des lèvres et partit précipitamment rejoindre son dortoir sous le regard éberlué de ses compagnons d’armes africains qui, à l’époque, trouvaient presque normal la discrimination dont ils étaient régulièrement victimes.

Mano Malozé fut soudainement stoppé devant le seuil de son dortoir par un sous-officier blanc de l’intendance qui lui demanda les raisons de sa présence en ce lieu.

– Zé rézoin mon doltoir, chef ! lui fit il fièrement et voulut continuer.
– Ton dortoir, mais ça va pas non ? Comment ça se fait ?

Le sous-officier lui demanda son nom et vérifia sur la liste accrochée sur la porte d’entrée. Il constata non seulement qu’un Siné Boplani y figurait, noir sur blanc, entre un Jacques Bonsergent et un Edouard Gauche et qu’en plus, le nom était suivi de la mention Corse.

– Tu viens d’où réellement ?
– Zé wiens direct du bâtiment intendance !
– Non, je parle de ta ville, ton village, abrutis !
– Zé wiens de Youkounkoun, cercle de Koundara !

Le sous-officier en voulut à cet instant de méprise de l’agent d’enregistrement qui faillit leur faire partager le gîte avec un noir, tirailleur corse. D’un coup de crayon vif et nerveux, il fit plusieurs traits sur le nom de Mano Malozé sur la liste à même le mur et l’invita à le suivre vers son vrai dortoir, auprès des siens, les tirailleurs sénégalais.

Arrivé dans le bâtiment, les hués moqueurs d’accueil de ses amis n’entachèrent en rien son humour.

– Mon nom m’a lozé, mon visage m’a délozé ! leur lança t-il avec un grand sourire aux lèvres.

Depuis ce jour, Siné Boplani n’eut d’autre appellation pendant toute la guerre jusqu’à son retour dans son village natale dans le Sahel que ce « Mano Malozé » tiré de sa célèbre phrase à ses amis « Mon nom m’a logé, mon visage m’a délogé »

Au delà du racisme ordinaire et de la discrimination raciale courante qui marqua l’histoire des tirailleurs sénégalais pendant qu’ils se sacrifiaient pour libérer la France, la cristallisation de leur pension pendant plusieurs années vit beaucoup d’entre eux finir leur vie dans les conditions les plus misérables. Ce qui fut le cas de Siné Boplani, soldat héroïque à Toulon et à Lyon face à la Wehrmacht du 3è Reich d’Adolf Hitler.

@SoloNiare

Face à la ruée des jeunes européens candidats à la guerre sainte contre le régime de Bachar en Syrie, Hatouma, étudiante en journalisme décide de faire un papier sur le phénomène pour le compte du journal où elle passe un stage pratique. Elle se rend à Grigny dans l’Essonne où un fixeur, une connaissance d’une amie, se propose de l’aider à collecter des témoignages anonymes. Ce qui s’annonçait au départ comme un truc très simple se présentera, en fin de compte, beaucoup plus compliqué qu’elle ne le pensait.

L’actualité récente sur le retour très médiatisé de Turquie des deux jeunes de Toulouse, candidats malheureux au Jihad en a rajouté à la suspicion des premiers qui comptaient volontiers se confier. Se croyant désormais tous pistés par la police, ils suspectaient facilement tout le monde d’être des taupes à la solde de Place Beauvau*. Les premiers contacts sont pris avec Majid, 17 ans dont le frère Ahmed est un inconditionnel d’une mosquée aménagée dans une ancienne salle de gym dans la cité des Murreaux. Majid est un habitué de ce lieu de culte beaucoup plus par tradition familiale que par conviction personnelle. Comme poisson pilote, son profil est des plus intéressants.

Après plusieurs appels qui sonnaient dans le vide sans boite vocal sur un numéro de téléphone appartenant à Majid, Hatouma a dû laisser plusieurs messages sur ce qui lui semblait être le répondeur après le bip sonore sans retour.

Deux jours plus tard, minuit passé, alors qu’elle résiste à l’appel du sommeil, ses paupières très lourdes, elle s’efforce d’envoyer des messages à tous ses contacts sur les différents réseaux sociaux à la recherche d’une nouvelle piste, son téléphone sonne. Un numéro privé. En général, elle attend de savoir sur son répondeur le motif des appels venant de numéros masqués. Là, instinctivement, elle décroche.

– Hatouma, c’est Majid, tu m’as laissé des messages sur mon répondeur. RDV demain 12h KFC Strasbourg Saint Denis, je serai à l’étage en Teddy rouge.

Il raccroche aussitôt. Le lendemain, Hatouma prend le soin de couvrir sa tête d’un voile et comme convenu, elle se rend au lieu prévu pour la rencontre. 4h d’attente, pas de Majid. A 17h, son téléphone sonne, encore un numéro masqué. C’est lui.

– Désolé, celui qui voulait te parler a désisté. Ils ont encore parlé à la télé d’une fille qui est partie en Syrie et ça lui a fait peur. Je te rappelle prochainement.

Il raccroche sans qu’elle ait eu le temps de placer un mot. Hatouma, bredouille, retourne sur ses pas. Dans son train pourtant bondé, elle se sent immensément seule. Elle s’en veut d’avoir choisi ce sujet qu’elle croyait pouvoir présenter sans difficulté majeure. Puis soudain, dans le tumulte de la voiture, une sonnerie de téléphone se fait persistante. C’est le sien. Elle le sort de son sac, décroche, c’est encore Majid qui lui demande de le rejoindre au plus vite à Corbeille Essonne. Un jeune de ce quartier voudrait bien répondre aux questions de la jeune journaliste.

1h30 de métro et de RER plus tard, Elle retrouve Majid vers la sortie bus de la gare. Il est dans son Teddy rouge, mauve à vrai dire. Autour d’eux, un vacarme assourdissant de véhicules qui klaxonnent. Un embouteillage provoqué par un accident entre un camion citerne et une Twingo. Des lambeaux de polyesters détachés d’une des voitures et des éclats de pare-brises jonchent le macadam. Une flaque de sang coule de la petite voiture renversée, la violence du choc est indéniable. Hatouma, d’une petite toux, comme les majordomes savent le faire, ramène Majid à la réalité de leur rencontre. Ils s’éloignent d’une trentaine de mètres pendant que Majid pianote sur son téléphone puis…

– Allo, oui, Ibra, c’est nous ! On fait comment ?

Il reste à l’écoute une bonne minute avant de tendre le téléphone à Hatouma.

– C’est lui. Désolé, il ne veut plus te rencontrer physiquement. Il veut que ça se passe au téléphone. Tiens, vas y, il s’appelle Ibrahim ou Ibra !

Prise sur le vif, Hatouma sort précipitamment un stylo et un calepin de son sac. Fixant le téléphone entre son épaule et son oreille, elle s’éloigne de quelques pas derrière puis s’assoit sur une bouche d’incendie contigüe à une épicerie.

Le bruit autour se fait de plus en plus assourdissant. Entre les files de voitures qui avancent à pas de caméléon, le gyrophare d’une ambulance et celui d’un petit cylindré de la police balaient les façades tout autour. Les deux voitures essayent de se frayer tant bien que mal un chemin dans l’embouteillage pour la scène de l’accident. Leurs deux sirènes réunies abusent des décibels. Hatouma grimace. Elle ne saisit pas grand chose de ce que lui raconte son interlocuteur au bout du fil. Elle a des gestes d’impatience. Soudain, elle décroche le téléphone de son oreille, regarde autour d’elle un laps de temps. Un sourire se dessine sur son visage resté crispé depuis sa sortie de chez elle. Majid est à une bonne distance d’elle, totalement absorbé par la scène de l’accident.

Abandonnant son sac au pied du mur, elle s’éloigne sur la pointe des pieds et disparaît précipitamment à l’angle de la rue adjacente. Après un demi tour du bâtiment, Hatouma avance vers un Kebab et tombe sur un petit jeune, 16 ans à peine, accroché à son téléphone.

– Ibrahim… Ibra ! Je savais que tu n’étais pas loin. J’entendais les mêmes sirènes de ton téléphone. Moi c’est Hatouma !

– Allo, tu dis quoi ? Lui fit Ibrahim, la croyant toujours au téléphone.

– Non, je suis maintenant en face de toi, pas au téléphone, Salam Haleikoum, Ibrahim.

Ibrahim se retourne, très surpris et, comme un voleur pris la main dans le sac, cherche à improviser une réponse, mais n’y arrive pas. Il prend la fuite sans rien dire et disparaît entre les voitures. Constatant le contact rompu également au téléphone, Hatouma retourne sur ses pas et rejoint l’épicerie où elle se trouvait. Elle y trouve Majid devant son calepin et son stylo.

– T’étais passée où ? Lui fit-il.
Majid ne finit pas sa phrase que la sonnerie de son téléphone entre les mains de Hatouma retentit. Elle le lui tend aussitôt.
– Allo, oui, Ibra !
Hatouma a hâte que Majid finisse sa conversation pour connaître les motifs de la fuite de son ami. Tout d’un coup, ce dernier également prend ses jambes au coup et, comme Ibrahim, disparaît étrangement à l’autre angle de la rue.

Ces fuites soudaines la laissent perplexe. Elle ramasse son calepin et son stylo, les range dans son sac et retourne prendre son train. Elle essaye de se faire passer le film des événements pour comprendre ce sentiment de peur qu’elle a suscité auprès des deux jeunes. Plonger dans sa réflexion, une notification de SMS l’interpelle. Elle sort son téléphone.

« Nous savons que tu es une keuf, sinon tu n’aurais pas retrouvé Ibra, fin… »

Les yeux rivés sur l’écran tactile de son smartphone, Hatouma, déçue, lit et relit le message qui annonce la fin d’une investigation qui n’avait pas encore commencée. Soudain, elle constate que le numéro d’envoie du sms n’était pas répertorié dans ses contacts. Certainement celui de Ibra ! Le contact n’est donc pas définitivement interrompu. Une lueur d’espoir.

Comment regagner la confiance de ces pantalons sautés en herbe ?

A suivre…

@SoloNiare

_______________________________

Place Beauvau* : Ministère de l’Intérieur

C’était un soir en Afrique de l’Ouest, il a une dizaine d’années environ, je me trouvais en compagnie de plusieurs jeunes Américains et Français engagés pour les premiers dans le contingent des Peace Corps (Corps de la paix) et pour les seconds dans l’AFVP (Association française des volontaires du progrès). Nous allions prendre l’apéro dans un lieu huppé de la ville. Ce lieu était la « place to be » du moment et, forcément, il attirait un bon nombre de la colonie d’expatriés que la ville comptait. Je m’étais facilement lié d’amitié grâce au petit statut social que je tirais de mon poste dans une institution française qui avait pignon sur rue. Tous ces jeunes aimaient se retrouver dans ce lieu branché. Beaucoup venaient là pour le fun et d’autres, d’après les confidences que certains Français m’avaient faites, car ils étaient loin des locaux. Des locaux qu’ils trouvaient casse-pieds et qui avaient selon eux une notion de savoir-vivre très approximative.

Si cette vision des Africains était très marquée chez beaucoup de Français, pour les Américains, c’était le dernier de leur souci. La majeure partie des boutades sur les Noirs venait régulièrement des Français et tournait autour de stéréotypes locaux. On avait l’impression de lire des pages d’une chronique privée d’un fonctionnaire des temps coloniaux. Elles se répétaient tellement que j’eus l’idée qu’on pouvait en tirer un livre.

Ce n’était pas amusant d’être spectateur de manifestations racistes ordinaires et, de surcroît, directement sur le continent. Mais ne voulant pas passer pour celui qui voit le mal partout, le susceptible de service, j’ai décidé de fermer les yeux sur ces agissements afin de  collecter le maximum d’anecdotes durant cette période. Je m’accommodais dans ce rôle de passe-droit que je leur servais à souhait : l’ami noir.

– Tu sais, toi, tu n’es pas comme les autres, aimaient-ils à me dire chaque fois que l’un d’entre eux se laissait aller à un écart nauséabond.

Ma présence en leur compagnie, qu’ils sollicitaient très souvent, n’avait qu’un seul but ou du moins celui que je percevais : montrer qu’ils sont dans une dynamique d’intégration en affichant un ami originaire du pays. Ce qui avait le mérite de séduire les autorités politiques et leurs différents partenaires locaux.

Il y avait, dans ce groupe hétéroclite, une adorable noire américaine aussi en mission de coopération au même titre que les autres. C’était un bonheur de voir cette jeune fille se sentir chez elle, loin des discriminations raciales du pays de  » l’oncle Tom ». Epanouie et très investie dans son travail, elle tirait une fierté incommensurable à être utile sur la terre de ses ancêtres. On la voyait partie pour définitivement élire domicile sur le continent après sa mission. Adoptée, elle l’avait été par les nôtres qui lui avaient donné un prénom par lequel elle était affectueusement appelée dans les rues : Yari.

Un soir, nous allions à notre lieu de rencontre habituel. Deux gros bras faisaient office de vigiles devant le bâtiment. Ils accueillaient d’un sourire très large mes compagnons de groupe;  les uns leur répondant de la même façon, les autres feignant de n’avoir rien vu. Cela n’entache en rien le sourire des cerbères qui part en s’élargissant.

Soudain, j’entendis un retentissant « What the fuck ? ». Je reconnus la voix de Yari en pleurs. Je me précipitai vers elle; les vigiles venaient de lui refuser l’accès au bâtiment à cause de la couleur de sa peau. Malgré mon intervention, les deux mâtins n’ont rien voulu savoir :  flagrante ségrégation. Prise pour une habitante lambda du pays, les vigiles lui avaient refusé l’accès de leur propre chef. Yari était effondrée, totalement anéantie par cette discrimination qui faisait encore plus mal.

Yari s’était bien fondue dans la masse des habitants avec joie. Elle était respirait le bonheur à la porte de sa nouvelle vie en Afrique, mais ce destin s’est brisé. Un destin brisé par le zèle du nègre de salon qui méprise son frère plus que son maître lui-même ne l’imagine. Yari prit son avion la semaine suivante et retourna de l’autre côté de l’Atlantique le cœur terriblement meurtri.

Février 2014, quartier de la Défense à Paris, je rejoins un ami venu d’Afrique pour quelques jours de stage. Six ans que je ne l’avais pas vu celui-là. On se retrouve dans le centre commercial CNIT en face des 4 temps. Les soldes d’un magasin de sport très connu nous attirent. Entre les allées, on se raconte nos histoires passées en consultant les articles exposés. Soudain, il me dit qu’il a l’impression qu’il y a quelqu’un qui nous suit depuis qu’on est dans ce magasin. Evidemment que je l’avais remarqué aussi. Un fait habituel auquel « nous » sommes souvent confrontés, nous les Noirs. Ce préjugé racial qui nous fait passer pour des gens susceptibles de commettre des larcins. Je nous fais brusquement rebrousser chemin pour prendre le vigile sur le fait à l’angle de deux allées. Je sors mon téléphone pour figer l’instant. Ça marche, je l’ai. Il feint d’être au téléphone, peine perdue, c’est dans la boîte lui et son téléphone à l’oreille.
J’essaie d’expliquer la situation à mon ami, mais en vain, il ne comprend rien. C’est normal, ce n’est pas sa réalité. Je décide de ne pas plus traîner sur le sujet. C’est lui qui m’intéresse, j’ai envie qu’il me parle d’Afrique. Je l’écoute, je me gave des nouvelles des miens, de tout le monde.

Vingt minutes plus tard, nous nous dirigeons vers la sortie les mains vides. Devant nous, à cinq mètres environ, une femme blanche arrive au niveau des portiques de sécurité avec un gros sac de course. L’alarme des portiques s’emballe à son passage. C’est la panique autour de nous. Le vigile en faction à ce lieu, également un Noir, se précipite instinctivement et brusquement vers mon ami et moi laissant partir la femme blanche, son sac et le privilège qui lui épargne ce type d’aléas. Le vigile ne se rend pas compte que de là où nous nous trouvons, nous n’avons aucun impact sur le champ magnétique du portique à plus forte raison les mains vides. Le dégoût qui m’envahit est à la hauteur d’un sentiment déjà connu : celui de Yari la Noire américaine, il y a une dizaine d’années en Afrique.

L’esclavage, pourtant aboli il y a plus de 150 ans, a laissé des stigmates encore très visibles et qui gardent toute leur pertinence et leur actualité. La faculté de résistance au temps du « nègre de maison » impressionne et continuera d’inquiéter vu le type de servilité qu’il développe et adapte à son temps contre ses frères.

@SoloNiare

Des années que je voulais plancher sur ce sujet un peu loufoque. A force de le remettre chaque fois à plus tard, le sujet peut maintenant paraître désuet, mais n’en perd pas son côté drôle. Il s’agit pour ce billet du trouble destin du post-it.

Quand on perd de vue le réel intérêt de la technologie, on finit par n’en créer que des caricatures bouffies et vaguement inutiles. Certaines trouvailles, hissées au rang d’objet du quotidien, grâce au bienfait de l’invention et de l’innovation, présentent un destin caricatural au regard de l’exploitation qu’on en fait et de l’intérêt qu’elles apportent à la vie de chacun et de nous tous. On trouve cela dans la trame de celui des post-it.

Toutes ces évolutions, à leur annonce, partagent le même fascinant trait de caractère : celui d’être une réelle promesse de gain de temps et de confort sans égal. Par contre, d’autres inventions, épousant l’air du temps, poussent vers des extrémités qui nuisent au bon sens. La fameuse odyssée du Post-it est très caractéristique de ces incohérences.

L’absurdité dans laquelle on tombe, mieux que symbolique, décrit la futilité du besoin premier qui motive l’invention en question. « Reboucler une trouvaille après l’avoir améliorée  sous mille facettes puis revenir sur la création initiale ». On ne pourra décrire au mieux l’illogisme de la situation.

Un petit bout de papier disposant d’une bande autocollante et servant de support pour des notes. Jaune, rouge clair ou vert ou dans plusieurs autres variantes de couleur, le post-it, conçu pour pouvoir être collé et décollé à volonté sur toutes sortes de supports sans les endommager, est passé du format papier à celui numérique flottant sur les écrans d’ordinateurs avec des appellations différentes selon l’interface graphique du système d’exploitation (Mac, PC ou linux). L’absurdité arrive à son comble à partir de la conception d’une imprimante pour avoir ce même post-it numérisé en support papier, son format d’origine.

Un retour à la case départ qui n’a pas manqué de m’amuser et dont je me gausse chaque fois que j’y pense.
Incohérence quand tu nous tiens.

 @SoloNiare